DAME TU MANO, MARÍA

Dame tu mano, María, 

la de las tocas moradas. 

Clávame tus siete espadas 

en esta carne baldía. 

Quiero ir contigo en la impía 

tarde negra y amarilla. 

Aquí en mi torpe mejilla 

quiero ver si se retrata 

esa lividez de plata, 

esa lágrima que brilla.

Déjame que te restañe 

ese llanto cristalino, 

y a la vera del camino 

permite que te acompañe. 

Deja que en lágrimas bañe 

la orla negra de tu manto 

a los pies del árbol santo 

donde tu fruto se mustia. 

Capitana de la angustia: 

no quiero que sufras tanto.

Qué lejos, Madre, la cuna 

y tus gozos de Belén: 

- No, mi Niño. No, no hay quien 

de mis brazos te desuna. 

Y rayos tibios de luna 

entre las pajas de miel 

le acariciaban la piel 

sin despertarle. Qué larga 

es la distancia y qué amarga 

de Jesús muerto a Emmanuel.

¿Dónde está ya el mediodía 

luminoso en que Gabriel 

desde el marco del dintel 

te saludó: -Ave, María? 

Virgen ya de la agonía, 

tu Hijo es el que cruza ahí. 

Déjame hacer junto a ti 

ese augusto itinerario. 

Para ir al monte Calvario, 

cítame en Getsemaní.

A ti, doncella graciosa, 

hoy maestra de dolores, 

playa de los pecadores, 

nido en que el alma reposa. 

A ti, ofrezco, pulcra rosa, 

las jornadas de esta vía. 

A ti, Madre, a quien quería 

cumplir mi humilde promesa. 

A ti, celestial princesa, 

Virgen sagrada María.

  

(Gerardo Diego. Fragmento de Vía Crucis)