NO ME INTERESAN LOS ÁNGELES

La educación cristiana recibida de mis padres, del colegio y de las comunidades de oración jesuíticas donde me he pasado media vida, ha dejado grabada a fuego en mi cerebro la idea de que lo importante de la gente es que sean buenas personas. Según estos valores tan marcados en mi conciencia, ser guapo o feo, inteligente o rematadamente corto, espabilado o pasmado, gracioso o soseras, no tiene ninguna relevancia; lo que de verdad cuenta es ser un tío bondadoso, que piense mucho en los demás y que se porte bien con todo el mundo.

Me decían que me juntase con buenas personas, que buscase amigos buenines, que me echase una novia que fuera maja… Y uno intentaba cumplir y buscaba la bondad en los demás por encima de todo.

No creo que con los años me haya vuelto menos cristiano, pero lo que he aprendido, con gran dolor de mi corazón, es que los santos normalmente son un coñazo. He terminado hasta los mismísimos de tratar con seres angelicales, pluscuamperfectos, sensibles, serviciales, preocupados por uno, conciliadores, que siempre ayudan y que siempre perdonan. Porque a cambio -ya que no puede tenerse todo en la vida- son una lata.

Me resultan insoportables porque carecen de gracia y de matices. Porque su servicialidad me agobia. Porque con su virtud me acusan sin decir una palabra. Porque no tienen ni el salero de contar con enemigos, ni el picante de la ironía ni el sabor de la broma. Porque su perfección cuadriculada, su saber estar y su espíritu cumplidor me ciñen, cuando trato con ellos, en un incómodo corsé.

Rehuyo su soberbia de perdonarme lo imperdonable y su expresión bobalicona ante los agravios. Me irrita que no discutan, que no se cabreen, que no pongan pasión en nada, y que pasen por la vida de puntillas como para no molestar. Me repele, por antinatural, que siempre pospongan sus intereses y que hayan domesticado su orgullo y su amor propio.

Me desconcierta su equilibrio casi inhumano; nunca se pasan, nunca cometen un exceso. Me toca las narices que estén más pendientes de mis problemas que de los suyos, como si su vida les importara un carajo. Me cansa que siempre estén ahí, como si todo lo suyo pudiera esperar, cuando yo no quiero que nadie descuide sus prioridades ni sus sueños por mí.

Con los años uno ha empezado a valorar a aquellos de los que nadie diría que son unos santos pero con los que me lo paso muy bien y estoy cómodo. Cada vez me interesa más la gente con sus aristas, con sus cicatrices, con sus defectillos. Me gusta más la peña que es un desastre y se cae mil veces, pero que lucha por ser mejor, que esos santurrones hechos en serie que adivinas lo que van a decir antes de que abran la boca. Prefiero una dosis justa de cinismo a la claridad plana y bobalicona; un punto de picardía a la inocencia virginal; un zarpazo a tiempo a la mansedumbre de un buey; la pasión contagiosa a la prudencia castrante; cierta dosis de egoísmo o de amor propio a la renuncia indolente a las aspiraciones legítimas.

Valoro naturalmente la nobleza, la lealtad, la generosidad y los buenos sentimientos, pero no me interesan los ángeles, sino los seres humanos.